Daidarabotchi

L’empreinte des pas colossaux dans le paysage du Musashino

Dans les légendes du Musashino consacrées à Daidarabotchi, l’élément moteur n’est pas la rencontre directe avec le colosse, mais la marque topographique censée témoigner de son passage ancien. En reliant les creux interprétés comme ses pas, les bassins alimentés par des sources et les tertres perçus comme des tas de terre déplacés, le regard reconstitue l’envergure, la démarche et la stature d’un géant pourtant invisible.

Dans son essai « Les Empreintes de Daidara-bō », rassemblé en 1934 dans l’ouvrage *Hitotsume Kozō sonota*, Kunio Yanagita plaçait l’agglomération tokyoïte au cœur des mythes de géants de l’archipel. Parcourant lui-même les abords de Daita en direction de Komazawa, l’ethnologue consigna des détails matériels d’une banlieue alors en pleine mutation résidentielle : fossés en bord de voie, fonds boueux, résurgences d’eau et petites mares. La corpulence de Daidarabotchi n’était pas née de témoignages visuels, mais bien déduite des dénivellations du terrain^[1].

Le témoignage de 1919 :
l’étang de Senzoku issu d’un coup de canne

L’un des plus anciens témoignages écrits sur le secteur de l’étang de Senzoku est l’article d’Iwao Tanigawa (futur Iwao Ōba), « Légendes populaires de géants dans le Musashino », publié en décembre 1919 dans le troisième numéro du volume 2 de la revue *Musashino*. Tanigawa prit le patronyme d’Ōba en 1928 avant de mener une carrière réputée d’archéologue sous le nom d’Iwao Ōba^[3].

D’après les propos d’un cultivateur rapportés de cet article par Toshiaki Nagasawa, le mont Suribachi à Ōokayama et Mujinakubo à Senzoku correspondaient aux deux points d’ancrage où Daidarabotchi s’était campé sur ses jambes. Le géant préleva d’une main des sédiments dans les flots de Shinagawa puis les déposa à l’opposé pour ériger le mont Fuji. L’étang de Senzoku, quant à lui, résulterait du trou foré par sa canne lorsqu’il s’y appuyait. Deux cavités terrestres, le bassin de Senzoku, l’estran de Shinagawa et le cône du mont Fuji se trouvent ainsi articulés en une mise en scène cohérente née d’une seule posture corporelle^[4].

Dans le récit de 1919, Senzoku se trouve ainsi associé au bâton. Cet instrument n’est point un attribut universellement prêté à Daidarabotchi dans le pays ; il offre néanmoins à cette tradition locale un moyen d’intégrer à la gestuelle du colosse une étendue d’eau que le seul écartement des deux jambes ne pouvait suffire à expliquer.

Le recueil publié en 1983 :
une répartition géographique distincte entre Koike et Senzoku

Une variante divergente, tirée par Toshiaki Nagasawa de la page 484 du volume documentaire « Coutumes populaires » de l’*Histoire de l’arrondissement d’Ōta* (1983), présente une tout autre attitude physique et un découpage différent des plans d’eau. La terre surélevée sous l’effort du pied droit forma le mont Suribachi, tandis que l’empreinte du pied gauche donna naissance à Mujinakubo. Le trou enfoncé par le bâton devint l’étang de Koike, et le creux inondé par son urine engendra l’étang de Senzoku. Bien qu’elle reprenne l’essentiel des repères toponymiques mentionnés en 1919, cette transcription leur attribue des mécanismes corporels différents^[8].

• Témoignage de 1919 : Suribachiyama et Mujinakubo figurent les points d’appui des deux pieds ; Senzoku constitue la marque du bâton.
• Forme consignée en 1983 : Suribachiyama correspond au tertre soulevé par le pied droit ; Mujinakubo au creux du pied gauche ; Koike au trou de canne ; Senzoku au réceptacle de la miction.
• Récit pour enfants de 1996 : réécriture sous forme de conte destiné à la jeunesse reprenant la tradition plus tardive où l’étang de Senzoku naît de l’urine.

L’ouvrage pour enfants *Daidarabotchi*, rédigé par Shōji Nomura et illustré par Kōyō Abe^[9], illustre la façon dont cette variante postérieure a été relayée dans les contes contemporains. Il demeure cependant exclu de projeter rétrospectivement cette trame romancée sur la collecte brute de 1919. Distinguer avec rigueur l’époque et l’ordonnancement de chaque source permet d’appréhender sans confusion les légendes superposées autour de l’étang de Senzoku.

La temporalité des traditions à travers leurs variantes

Le témoignage consigné en 1919 et celui documenté en 1983 incarnent deux variantes rattachant un même cadre géologique à des attitudes corporelles dissemblables. Une tradition orale évolue constamment au gré du conteur, de son auditoire, de l’urbanisation des terroirs et des conditions de transcription. Toutefois, aucun document intermédiaire ne reliant directement ces deux états, il s’avère impossible d’affirmer que le récit de 1919 aurait muté par degrés jusqu’à devenir celui de 1983.

Ces deux dates ne signalent nullement l’année de création originelle des récits, mais simplement les jalons chronologiques où leur composition se trouve attestée par écrit. En l’absence de chaînons textuels intermédiaires, il convient de les étudier comme deux variantes autonomes mobilisant le même paysage. Toutes deux ont pour propriété commune de condenser Suribachiyama, Mujinakubo, Senzoku — et l’étang de Koike dans le texte postérieur — au sein d’une saynète unique montrant un titan écartant les jambes, s’appuyant sur sa canne et penchant son torse. En intégrant la baie de Shinagawa et le mont Fuji, la composition recueillie en 1919 projette ces modestes cuvettes de banlieue à l’échelle immense du bassin du Kantō tout entier.

Des plans d’eau de fond de vallée alimentés par les résurgences

L’explication folklorique et l’analyse géomorphologique ne se contredisent pas ; elles relèvent de registres d’interprétation différents. Les études de l’arrondissement d’Ōta consacrées au milieu naturel montrent que les étangs de Senzoku et de Koike reposent au creux de dépressions formées par le ravinement des eaux dans le plateau d’Ebara. Le pourtour présente des pentes déclives convergeant en entonnoir vers ces cuvettes. Une autre publication de l’arrondissement rappelle que Senzoku tire l’essentiel de son eau des résurgences jaillissant en lisière du plateau du Musashino, et qu’il portait jadis le nom de « Grand Étang » du canton de Senzoku. L’eau s’est accumulée naturellement dans ces points bas, dont la profondeur spectaculaire a stimulé l’imaginaire populaire jusqu’à y voir l’empreinte d’un pied ou d’un bâton de géant^[5].

La géomorphologie analyse comment les plateaux, les entailles d’érosion, les écoulements et les sources ont engendré ces étendues d’eau. Les légendes de géants traduisent quant à elles la manière dont les communautés locales ont perçu cette configuration spatiale à travers le prisme de leur propre corps pour l’associer aux toponymes. Présenter Senzoku comme le produit de la miction du colosse ne procède d’aucune prétention hydrogéologique : cette fable traduit simplement la stupeur face à une réserve d’eau abondante et une vaste cavité en un acte organique colossal. Si le motif du coup de bâton et celui de la miction diffèrent dans leur déroulement, ils procèdent d’une même vision interprétant le plan d’eau comme la cicatrice d’une présence corporelle.

Confrontation avec les « hommes de la haute Antiquité » et les « géants » des temps anciens

La démarche consistant à rendre compte de la géographie par la physionomie d’un titan est déjà attestée dans les chroniques provinciales de l’Antiquité. Dans la notice sur la colline d’Ōkushi du *Hitachi no Kuni Fudoki* (district de Naka), apparaît un être anonyme désigné comme un « homme de la haute Antiquité », d’une taille telle qu’il cueillait des coquillages sur le rivage tout en restant assis sur la hauteur. Les coquilles accumulées après ses repas formèrent une butte ; les manuscrits précisent que son empreinte mesurait plus de quarante pas de long sur plus de vingt pas de large, et que la fosse creusée par son urine mesurait plus de vingt pas de diamètre. La largeur de l’empreinte et le diamètre de la fosse d’urine reçoivent ainsi deux mesures distinctes, quoique toutes deux chiffrées à plus de vingt pas^[2]. Si la butte d’Ōkushi est identifiée à l’amas coquillier d’Ōgushi remontant au Jōmon ancien, le texte antique ne désigne à aucun moment cet être sous le nom de Daidarabotchi.

Dans le *Harima no Kuni Fudoki*, au chapitre du district de Taka, figure également une légende toponymique mettant en scène un « géant » qui marchait courbé dans les bas-fonds et debout sur les crêtes, et dont les foulées laissèrent en divers endroits des marécages. Là encore, aucun nom propre tel que Daidarabotchi n’est consigné dans la source^[10]. Ces deux précédents antiques ne doivent pas être envisagés comme la mention inaugurale du monstre folklorique ultérieur, mais comme des éléments de comparaison documentant l’ancienneté du motif expliquant les formes du sol par le corps et les excrétions d’un géant.

La réminiscence de divinités colossales selon Kunio Yanagita

Après avoir confronté les appellations régionales, les récits d’empreintes de pas, de déplacements de reliefs, d’éboulements de terre, de sources jaillissantes et d’excrétions, Kunio Yanagita souleva la possibilité que ces légendes dissimulassent le souvenir archaïque de divinités bâtisseuses ayant défriché le territoire. Il envisagea qu’avec le temps, des récits sacrés célébrant l’aménagement du pays se fussent mués en fables semi-comiques mettant en scène un géant maladroit échouant à déplacer un mont.

Cette proposition constitue toutefois une hypothèse de travail propre au folklore comparé, échafaudée pour ordonner historiquement des témoignages éparpillés à travers le pays. Rien ne permet d’établir formellement qu’une divinité démiurgique particulière des chroniques du *Kojiki* ou du *Nihon Shoki* aurait progressivement déchu pour se transformer en Daidarabotchi. Yanagita lui-même adoptait une posture prudente face aux thèses de continuité brute prétendant que les contes de géants recueillis dans la province de Hitachi à l’époque moderne descendaient intacts, à travers plus de dix siècles, de la notice du *Hitachi no Kuni Fudoki*^[1]. Si « l’homme des temps anciens », le « géant », « Daidara-bō » et « Deedarabotchi » remplissent des fonctions narratives analogues justifiant une analyse croisée, leurs dénominations, leurs territoires et leurs contextes de consignation diffèrent fondamentalement.

Une cicatrice dans le sol plutôt qu’un portrait physique

La majorité des transcriptions anciennes ne s’attarde guère sur la physionomie, la chevelure ou l’habillement de Daidarabotchi. L’être humain n’observe pas le monstre en personne : il ne contemple que les cuvettes, les sources, les étangs, les buttes et les monts abandonnés après sa venue. L’iconographie moderne d’un colosse hirsute vêtu d’étoffes rustiques, portant une canne ou chargeant une cime sur ses épaules découle d’une synthèse graphique amalgamant en une figure unique des traits issus de traditions disparates. Si le bâton caractérise les variantes topographiques de Senzoku ou de Koike, il ne constitue nullement un attribut générique étendu aux titans des anciens textes de Hitachi ou de Harima.

Par cette absence, Daidarabotchi s’écarte nettement des créatures de confrontation directe telles que le Mikoshi Nyūdō, apparition colossale dressée au détour d’un sentier qui grandit à mesure que le passant lève les yeux vers elle. Alors que les récits de Mikoshi Nyūdō s’articulent autour du face-à-face entre le voyageur et le spectre, les légendes de Daidarabotchi mettent en scène un colosse qui a déjà déserté les lieux. C’est l’anomalie du terrain qui force l’esprit à concevoir une corpulence devenue impossible à embrasser du regard.

La sédimentation des légendes autour d’un même plan d’eau

L’étang de Senzoku cristallise à lui seul au moins deux légendes de géants superposées. Dans le témoignage consigné en 1919, la mare résulte de l’enfoncement de sa canne ; dans la variante publiée en 1983, elle recueille son urine, tandis que l’étang de Koike hérite de la trace du bâton. En dissociant rigoureusement la chronologie et la logique interne de chaque source, ces deux éclairages cessent d’apparaître comme des incohérences mutuellement exclusives : ils s’imposent comme des variantes orales distinctes dans lesquelles une série de reliefs identiques est réinterprétée au moyen de gestes corporels différents.

Les dépressions du Musashino, ses versants en cuvette, ses buttes bombées, ses résurgences d’eau vive, l’orientation vers la baie maritime et la silhouette lointaine du mont Fuji ont ainsi été traduits en foulées, en coups de canne, en manipulations de terre et en mictions colossales. Un récit populaire n’a point la vocation d’un relevé topographique. Néanmoins, en reliant des toponymes éparpillés et des micro-reliefs à une anatomie démesurée, il a fonctionné à la manière d’une « carte narrative » permettant aux communautés de s’approprier les singularités de leur terroir. Bien plus qu’une entité monstrueuse aux traits figés, Daidarabotchi s’impose ainsi comme un titan dont le profil a été inlassablement redessiné par les sinuosités du sol.