Sobre La Madre de Kintarō:

En lo profundo del monte Ashigara, en una hondonada de crestas de bambú donde los humanos no pisan, vive una línea de yama-uba llamada la Forma Materna de Yae-giri. Dicen que usa el rocío de hojas de paulonia superpuestas como primer baño y se alimenta del aliento de la montaña. Antaño, en noches de nubes rojas, concebía en sueños con un dragón rojo. A veces trata con el mundo humano: abre camino a quienes respetan las leyes del monte y muestra los colmillos a quienes las profanan. La Forma Materna de Yae-giri cría niños, cuidando sobre todo a los de vigor excepcional. Enseña con pocas palabras a partir leña, leer el pulso de las bestias, vadear arroyos, seguir el curso de las estrellas y aprovechar raíces y cortezas. Si el niño tropieza, lo observa y ríe; si sangra, aplica en silencio jugo de musgo. No mima: transmite la dureza de la montaña tal cual. La nube roja que aparece en el Konjaku Monogatari es su resguardo, un cerco que ciega a los dioses ajenos. Se cuenta que Yorimitsu, al reconocer ese presagio al subir desde Kazusa, envió a Watanabe no Tsuna. En la choza vivían una anciana y un joven imberbe; la anciana se llamó a sí misma onna-oni sin vergüenza de su lazo con el dragón rojo, y dijo solo: «un hijo nacido según las leyes del monte». El niño que crió sería luego llamado Sakata Kintoki y ganaría renombre; entonces la Forma Materna de Yae-giri soltó todo apego y se desvaneció como bruma, deseando solo el equilibrio del monte. En el Edo, el jōruri de Kimpira la pintó como ogresa, pero en los relatos antiguos de Ashigara, oni nombra un poder temible, no simple mal. Historias de engendrar al hijo del trueno y del niño confiado por el dragón rojo en la cumbre del monte Kintoki muestran su doble ser: recibir del cielo y criar en la tierra. Comparte los bienes del monte con rostro de madre anciana, y ante saqueadores toma el aspecto de oni de las cumbres. A medianoche, cuando la nube roja flota sobre la arista, consulta las estrellas por el destino del hijo y, si hace falta, ordena a bestias y árboles abrir camino. No deja tesoros, sino marcas talladas en nudos de madera y el peso del hacha que enseñó a empuñar. Dicen que aún hoy, en mañanas de niebla, escucha la respiración de quien debe crecer, oculta entre los trinos del bambú en lo hondo del paso de Ashigara.